Доносы:
1. Nessuno (-1): Spider.
2. Spider (-2): Verwulf, Рюга.
3. Lazycat (-1): NNM.
4. NNM (-2): Nessuno, G.K.
5. G.K. (-2): hellgart, lazycat.
6. Рюга (-1): SoliD.
7. Solid (-1): alkamfell.
8. Fustik (-1): Trium.
9. Trium (-1): Fustik.
Ночь 03
[ Гостям не разрешен просмотр вложений ]
30.08.1972. Полицейский участокШеф полиции Дерек Бойл сидел в своём кабинете и читал отчёты Карлайла и Раста. Он хмурился и пробегал по строкам то одного, то второго отчёта. Что-то подчёркивал, что-то вычёркивал. Но с каждой манипуляцией задумывался всё сильнее. В конце концов он аккуратно отложил на угол стола оба отчёта и вызвал к себе Стивена Брэдстока со словами: «
У меня к тебе серьёзный разговор. Надеюсь, он останется между нами. Он касается Карлайла и Раста...»
Чуть раньшеВ комнате для допросов недавно проветрили от сигаретного дыма. Он настолько заполнил всё помещение, что стоящие за стеклом люди не могли точно разглядеть говорящих между собой. Любой, вошедший в комнату, мгновенно пропитывался сигаретной вонью. Но на это мало кто из детективов обращал внимания, потому что курили все. И курили много. Даже на рабочем месте. Некоторые могли и подвыпить, пока не видят коллеги и тем более Бойл.
Но в кабинете для допросов пьющих не было. Напротив Брэдстока сидел его низкорослый худощавый коллега из соседнего отдела. Сидел и нервничал.
— Стив. Зачем я тут сижу? Что я здесь делаю? Мне надо работать!
— Особые распоряжения от Бойла. Секретные.
— Ничего об этом не слышал. Стайлз мне ничего не говорил.
— Стайлз тут ни черта не решает. Решает Бойл. Бойл решил и доверился мне. Поэтому решаю теперь я. А говорить правду или лгать, решать уже тебе, Саммерс. Выбирай.
Патрик сглотнул и произнёс:
— Я ничего не знаю. Я. Ни-че-го. Не. Знаю. Точка.
— Сколько дважды два будет?
— Четыре.
— Ну вот. А говоришь, что ничего не знаешь.
— Мы здесь в игры играем, Стив? Работа не ждёт.
— Слушай, знаю я твою работу, да и вообще вашу породу. Либо штаны протираете, либо петушитесь.
— Прошу без оскорблений. Сам работал когда-то.
— Твоя правда.
Оба помолчали.
— В общем, ты пас?
— Пас.
Брэдсток тяжело вздохнул и махнул рукой.
— Свободен.
В этот момент раздался звонок. Стив взял трубку, нахмурил брови и кивнул.
31.08.1972. Полицейский участок. Буфет.— Нет, нет, нет и ещё раз нет, — Карлайл зевнул. Он не выспался. Раста ещё не было видно. Да и вообще многих не было видно, было 6 утра.
— Но ведь я могу помочь! Я могу следить за коллегами! Я могу стать Вашей правой рукой? — Уилл приподнял одну бровь при этих словах.
— Так, давайте сразу определимся. Расследование ведёт полиция. Полиция опрашивает свидетелей, исследует места преступления, допрашивает подозреваемых. Никто из осведомителей нам не нужен, пока мы сами этого не захотим. Мы так не работаем, мистер Джонс.
— Прошу Вас. Пожалуйста. Ведь это касается студии! — сценарист умоляюще взглянул на Карлайла. В искренности его слов не было сомнений, но надо было быть начеку. Он мог работать на воротил шоу-бизнеса, которые могли использовать ситуацию в своих целях, начиная от сокрытия улик до подготовки сюжета для очередного голливудского «шедевра» среднего пошиба. Словом, из-за денег. Как и всё в этом мире.
— Оставьте свои данные, мистер Джонс. Я Вам перезвоню или навещу Вас.
Джонс завыл.
— Ладно, я приеду к Вам на днях. Или в ближайшем будущем.
Тот чуть не выпрыгнул из штанов.
— Тори Скотт Джонс. Сценарист. Работаю на разные студии, в т.ч. на Юнивёрсал. Вот моя визитка. Я жду звонка!
— Мистер Джонс, Вы уверены, что ничего не знаете, но готовы разнюхать?
— Уверен. Я весь к Вашим услугам.
— Хм... До встречи.
Кривляния сценариста закончились. Он сияя улыбкой встал и направился к выходу.
Лимит: отправка НД до 23:00 по Москве 04.04.2014.
P.S.: я уже пожалел, что решился вести эту игру.