Стоял промозглый дождливый вечер. Многочисленные прохожие, натянув повыше ворота пальто, спешили кто куда, не замечая друг друга, стараясь укрыться от холодного ветра в кафе, барах, домашнем пледе. И только один человек среди этой толпы чувствовал себя полностью обнаженным и считал, что его замечают все, он нервничал. Стуки сердца его отзывались эхом от тротуара, он был уверен, что за ним следят.
- Еще парочку шагов.. Еще пятнадцать... Тридцать... Мысленно проговаривал он про себя высматривая ближайшее метро, чтобы быстрее добраться до дома.
Периодически сувая руку в карман, он проверял на месте ли вещь, которой он больше всего дорожил на данный момент - банкавская карта со стипендией на 3.5к, которую он боялся потерять и готов был защищать ценою собственной жизни.
3.5к было немного, всего лишь пару пицц, но пешеход думал в другом ключе. Банковская карта была символом, она была показателем его статусности и уникальности, ведь не каждый может заработать на стипендию, тем более получая высшее юридическое образование.
Если его сейчас убьют... Вернее, - Если меня сейчас убьют, - думал он, нежно гладя пластик в кармане, то следственные органы сразу поймут по карте, когда проследят банковскую выписку откуда идут начисления, и осознают, что я был одним из них. Будущим юристом. И возьмутся за дело тщательней.
Вторым вопросом, который волновал его это грант, который он получил на развитие и исследование юридического дела, а сам потратил на публикацию своих книг про агентов кгб небольшим тиражом в 10000 экземпляров, которые лежали на настоящий момент у него дома под кроватью.
Когда его убьют, то вскроется и это.
Внезапно он остановился как вкопанный. Возле скромной пиццерии стояли две темные фигуры и направились к нему.
В животе у пешехода всё смерклось. Дождь продолжал лить.
